Ты помнишь, милый, я готовила жаркое
Из птеродактиля с укропом и петрушкой,
И размечталась – ночь… луна… и всё такое,
Но схлопотала сковородкой по макушке.
Не получилось блюда с яблочной подливой,
Я, как обычно, всё с лихвой пересолила,
А так хотелось – море, вилла на Мальдивах…
Не съеден ужин, выдыхается текила.
Столетия прошли, и солнце камни плавит,
В янтарном сердце - патология историй…
Ты знаешь, милый, мне всю жизнь хотелось славы,
Но я на кухне...
С судьбой не спорят?