Пусть в поле диком я и не хозяин,
А лишь отшельник, загнанный в себя,
Но рад, что вновь не сибарит, не барин,
А сам хозяин собственного «я»
Пусть жизнь вокруг меня опять клокочет,
Ведь это клокотанье пузыря,
Возможно, жизнь вокруг еще захочет,
И надоест ей клокотанье зря.
Все «плотное» достаточно беспечно,
Нет света в нем и нет поводыря,
Ему все кажется дано навечно,
Дано извечно это чудо дня.
Но чудо дня для плотного не вечно,
И создано оно совсем не зря,
Оно лишь в тонком мире бесконечно,
А плотное - творение «огня».