Она ушла. Одним осенним утром.
Лишь где-то дверь тихонько отворив.
Она ушла. А с ней ушла, как будто,
Ее любовь, похожая на взрыв.
Дрожали сны, вплетенные в ресницы.
И гасли лампы в прибранных домах.
Она мечты скормила серой птице
И в небо отпустила детский страх.
Встречал рассвет сиреневым туманом.
И сотни слов остались на-потом...
Ее уход казался в чем-то странным,
И веял утренним, нечаянным теплом.
Остались фильмы, книги и открытки,
На полках пыль и смятая постель.
Вчерашний день... Невинные ошибки...
И список, к дню рождения, гостей.
Никто не знал, что ей уйти так нужно.
Она и не пыталась говорить...
Казалось, что она, как дым, послушна.
Казалось, что нельзя ее сломить.
Ворвался в дом холодный, встречный ветер
И все ее стихи забрал с собой.
«Она ушла...» Однажды он ответит...
Она ушла... За счастьем, за мечтой...