Я исправно пишу стихи. Я живая. Смеюсь. Но что-то не так, как прежде.
Понимаю - исчезло то, что умирает последним. Моя совсем маленькая надежда.
А у меня все, как обычно. Я не одна, а в надежных объятьях привычки.
Не выбиваюсь из общего ритма жизни. Не нарушаю законов. И даже приличий.
В метро путаю станцию, где надо выходить, не больше двух раз в неделю…
Вот только в сказочки с хорошим концом я больше совсем не верю.
И про надежду - не-спасительная ложь, что она умирает последней...
Смотрите – я живая. А она умерла. Испарилась. Как дымка. Бесследно.