Я буковок, написанных вручную,
на вычурный не выменяю шрифт.
Пусть почерк твой опять меня взволнует,
как вставший на площадке старый лифт!
Компьютер не положишь под подушку
и не прижмешь к щеке или груди.
Ты пошепчи мне что-нибудь на ушко,
в ладошку мне фиалкой упади!
Наверно выражаюсь старомодно,
наверно слишком в чувство ухожу?
Но поздно мне уже меняться, поздно –
я новых дружб давно не завожу.
Все чаще разговариваю с Богом,
без страсти обживаю интернет:
там слишком всех нас много, там нас много –
другое дело: собственный конверт!
Согретый торопливою рукою,
дыханием обласканный твоим,
он говорит единственно со мною
и до конца останется моим.
2003