Он был на фронте...

               
Душа болит, лишь только троньте.
Уже давно мне не до сна.
Мой сын – солдат. Он был на фронте,
Хоть не объявлена война.
Мой мальчик был в огне и крови.
Он честно выполнял приказ.
С тех пор он часто хмурит брови.
Боль затаилась в блеске глаз.

Сын возмужал на ратной службе
И стал ценить тепло и кров.
Был свято верен братской дружбе ,
Которую скрепила кровь.
Не думал он в Чечне о смерти,
Взрослевший рано мальчик мой.
Рукой замерзшей на конверте
Он выводил: «Родным! Домой!»

Под Новый год входили в Грозный.
В окопе с ним лишь пулемет.
В огне, в дыму, в земле морозной
Он так мечтал, что доживет.
Что вновь когда - то будет дома,
Дай, Бог, чтоб кончилась война.
В Москве, где все ему знакомо,
Наступит новая весна.

Земля дрожала и вздымалась.
Пылало небо. Смрад и бой.
И жизнь его - такая малость,
Ну как  же спорить ей с судьбой?
Так далеко до медсанбата!
Пронзила боль, темно в очах.
Но мальчик - лейтенант, как брата,
Его дотащит на плечах.

Тот бой, как страшный сон, все длится:
Кровавый снег, в огне земля.
Друзей мальчишеские лица,
Война в Чечне, госпиталя…
Мой сын живой. Он  будет дома.
За жизнь его я не боюсь.
Но слезы встали в горле комом,
Я о других теперь молюсь.

Ноябрь 1995 г. Москва.