Зиме – да в ноги! Биться же - к могиле.
Чур, чур меня, привычный ход вещей!
Пускай часы в лесу отбой пробили
И ухает, беду пророча, филин,
И дух тлетворный веет из щелей, -
Обнимемся с тобой, бродяга-ветер,
На непогодой выбритой меже,
Мы вместе неприятеля здесь встретим.
Эй, дождь холодный, с нами? Будешь третьим
На осени последнем рубеже.