Крылья

       

Вдох – шаг, –
боль, полумрак.
Вновь бит шестёркой туз.
Ночь, день, –
и снова в тень, –
путь полосат и пуст.
Мы живем, сутулясь, праздно греша,
жизнь не сознавая даже на треть.
Но раз человек может дышать, –
значит, он может петь.
Все барьеры – только у нас в голове.
Весь балласт – могильная наша плита.
Ведь если может петь человек, –
может он и летать.
Расправить крылья и парить,
забыть о суетном и бренном
и трепетать в лучах зари
радужным опереньем.

Вдох – шаг,
выдох и взмах, –
и – вот – звёзды ближе уже.
Перья и воск,
струны и холст,
и капля отваги в душе.
Всё будет против шерсти и не по резьбе,
ведь держит очень цепко нас будничный плен,
но надо – чтоб взлётный сделать разбег, –
как минимум, встать с колен.
И пусть скрипит зубами разбойничий век,
крутя, хрустя костями, своё колесо.
Но если умеет летать человек, –
ползать ему не резон...
Расправить крылья и парить,
дышать свободой и озоном.
И сверху смотреть на этот мир
пристально и бессонно.