Это осень. Все тесней сжимает
В своих тисках тепло и грусть,
Как будто бы она не знает,
Что через год я к ней вернусь.
Ведь осень - это лишь сезон,
Частица года, ведущий в зиму -
Чей холод, погружая в сон,
Напишет белую картину.
***
Пусть буйство цвета своим теплом
Уже не радует её коварный взор.
Сгущая краски, под моим окном,
Рисует с ветром кружевной узор.
А тот, окрашивая листья и траву,
И возмущая купола деревьев,
За облаками прячет синеву,
Показывая солнце на мгновенье!