А ты, мой друг, уехал в Грецию,
В кастальских струях отражаться,
И в небо древнее смотреться, и ...
Да что же было не остаться - то!
Ты пишешь о закатах искренних,
Про вид на Парфенон из окон.
Аэдов древних, новых истинных
Ты слышишь, и светлеет локон.
Глядишь свежо, - и как не плакать нам:
Земли святой стопа касается.
А тут, мой друг, всё так же слякотно,
Да выпал снег в Страстную пятницу.
Тут у весны - фальшстарт воистину,
Дабы сидели в кельях - каялись.
Лишь в банках вербы живы листьями,
А во дворах - не просыпаются.
Тут ветер над землёй нагою,
Да хляби, грязи по округе.
Тут вновь, немыслимо спокоен,
Умоет прокуратор руки.
Там - солнышко всегда в зените,
Лазурью понт обильно залит ...
А тут - ... разорена обитель
И вновь Россию распинают.
апрель 2001