Умирать одному страшно.
Ничего, не волнуйтесь, смогу.
Только что для меня важно
Я в стихах лишь своих найду.
Под небесным куполом тлеет,
За искрой догорает искра.
Тело плюшевый плед лишь согреет,
И обнимет за плечи тоска.
Кто-то странный немного, но верный,
Знаю, помнит еще обо мне,
Защищает меня от скверны
И всё тянет мне руку во тьме.
Только я, к сожалению вашему,
Откажусь принимать этот дар.
Я, как свечка, жизнью погашенный,
Но еще принимаю удар.
Тусклый свет озаряет полспальни,
За окном увядает ночь.
В полумраке моей почевальни
Мысли с солнцем уходят прочь.
Покосившись от старости, ставни
Закрипят под напором ветров.
Сердце что-то безжалостно ранит
Из кошмаров моих снов.
Стопки книг, газетенки, тетрадки, -
Всё, что я завещаю вам.
Я хотел бы уйти без оглядки,
Только как, я не знаю сам.
Знаю, жизнь я прожил некрасиво
И прощаюсь я с ней не так.
Для душенки моей огниво
Завещало мне жить, как чудак.
Мне мой путь не закончить, как рыцарь,
Не погибнуть в смертельном бою.
Это может мне только сниться,
Это то, что в себе я храню.
Ухожу я почти не слышно,
Искупаю свои грехи.
Всё, что в жизни удачно вышло, -
Это мои стихи.
Не герой я из сказочных книжек,
Я не праведник, верующий в свет.
Стихи – вот, что мне подарили свыше.
И умру я теперь, как поэт.