МАМЕ
Пусть у тебя растет чертополох,
Его не вырву из твоей могилы –
Ведь нет плохих цветов, и он не плох,
И ты его по-своему любила.
Я принесу камыш как желтый мох,
Нарежу маргариток и ромашек,
Но был виновник и чертополох
Упрямой простоты твоих замашек.
Сама земля забвенных поминать
Колючими цветами научилась.
А мне они укор – за то, что мать
В свой час проведать не поторопилась.
1988