Плошка луны опрокинулась,
высока.
Медленно свет вытекает
на мостовые.
Тянут жирафами
белые облака,
Прямо к луне направляя,
крутые выи.
Шорохи в воздухе,
шёпоты,
ше-лес-ты –
Ветру не спится –
летает-шалит
бродяга.
Трогает травы, качает
слегка листы.
Льётся из плошки луны
золотая брага.
Слепо глазницы прищурив,
глядят дома,
Как облака-жирафята
пьют полнолунье.
Быстро ложится на город
ночная тьма,
И поглощает его,
будто он – глазунья…