Позабыв про завтра, помня очередное вчера,
Играю с границами света и верю в то, что не зря
Шагаю за собственной тенью по аортам и венам дорог
И в тишине своей песни вижу бессмысленность строк.
На самой околице мира с судьбою своею "на ты",
И плачут кровью иконы, и ядом пахнут цветы,
Если в песне есть боль, та зачем же ей смысл?
Двести двадцать по нервам передадут мою мысль.
И не испить эту мысль, не выплеснуть вслух,
Ком в горле помехой, да и голос потух.
Своею дрожащей рукой колю на души многоточие,
Но это только начало, я обречен на бесточие.