Сожги, Милорд, всех женщин на костре.
Иль может, я слегка ошиблась в датах -
Ты слушаешь Бетховена кантату,
Сжимая крест в мозолистой руке.
А по челу спускаются лучи,
И превращаясь в огненные точки,
За упокой моей далекой дочке
Расскажут про меня, а ты молчи.
Ты сквозь прицел посмотришь мне в глаза
И, может быть, прочтешь свою молитву,
Нажмешь курок или окончишь битву,
Лучистую, как ангела слеза.