Две мокрые мальвы
ко мне потянулись, дрожа...
Ирга переломана насмерть
за черную сочную сладость...
Танцуешь лезгинку
на лезвии ржавом ножа,
прося подаянье
и оберегая прохладу...
Знаток перекрестий,
урманов и прочих вершин,
зачем тебе эта
фальшивобрильянтная россыпь
проектов и зрелищ?
И по Эспланаде бежишь,
за новой подачкой,
и плечи печет, бьяся оземь
сентябрьское солнце -
расщедрилось к старости лет
(вернее, к исходу сезона)
Подзолоченою Бабой -
помятою старою девой -
ее теневой силуэт -
в строю косолапых осин
рыжеет... Его не соскрябать...
И жизнь не дается,
не ловится в новый силок,
бредет безработным
по улице мимо базаров -
к бюро...
И сбирает
последний погодный налог
сентябрьское солнце,
и бьется в межбровье пульсаром.
05-12.09.09.