О, как мой век неоспорим
В паденье мёртвою листвою!
Бреду с белёсой головою
Зиме навстречу – пилигрим
Замёрзший, роздавший тепло
Сердцам, закрытым для подарков,
Как входы-выходы тех парков,
Что за ночь снегом замело.
Бреду без друга, без гроша,
С глагола отзвуком в кармане
И распластавшейся на длани
Дрожащей сущностью, Душа
Которой имя. Кто прольёт
В неё слезу иль каплю света?
Иль что?.. Но быть ли ей согретой,
Когда затянут небосвод
Таким же плотным полотном,
Каким усопших покрывают?
Бреду, пожизненно живая,
И век молю свой об одном:
«Продлись! Я чувствую, вот-вот
Меня обнимет солнцем Боже,
И в длань сиротскую, быть может,
Улыбка друга низойдёт!»
Бреду и верю, что апрель
Меня дождётся, час свой помня.
А век мой – мчится неуёмно
Листвою мёртвою в метель…
---