* *
*
Я только мертвого тебя успела
Поцеловать в лицо, мой адресат.
А с неба падал снег такой же белый,
Как год назад и триста лет назад.
Он тихо шел, как велено природой,
Никем не вызван и не отменен,
И был он бел, без племени и роду,
Без очерка, без цвета, без имен.
Струился свет в пространствах заметенных,
И ничего не знало Бытие
Белей, чем снег над кровью обреченных,
Поверивших в бессмертие свое.