а какой-нибудь сценарист полупьяный
прорвет насквозь все твое судорожное, ждущее,
зазвенит, разбиваясь пустым стаканом,
и оставит в драных тетрадях на память будущее.
начнешь собирать из порванных ниток
фенечки, они для тебя слишком много значат.
научиться бы слушать дыханье улиток,
и как будет время, к счастью зайти на раздачу.
у нее же голос такой – замираешь, дурная.
нежностями скулишь в экранчик, тычешься в шею.
даже не куришь – смятая пачка полупустая.
где-то в груди болью швы прокладывают свои аллеи.
ждешь от нее вестей. безумная. никакая.