Ветхого неба кусок над моим домом,
Ну а в дому тишина, и стоит память…
Так же стоит, как когда-то давно – комом,
И не сглотнуть, не разбавить её снами.
Помнить лицо, что осталось смотреть прямо
И не в глаза, а куда-то за них… глубже.
Помнить его потому нелегко, мама,
Что лишь тебе я до смерти бывал нужен.
Волос свечи на её восковой коже
Я поджигал, чтоб тебя проводить светом.
Даже отец на мгновенье тогда ожил,
И как последнюю кровь, я отдал эту.
Жизнь, где остался чужим я на всём свете,
Лишь занавесил глаза у голов набок.
Пусто, но ваши принёс голоса ветер,
Он под теплом материнским не так зябок.
Пролежни туч, как отцовской спины снимок.
И тишина, как сухие его слёзы.
Небо всегда надо мной и всегда зримо,
Как там у вас хороши по ночам розы.
Сентябрь 2009
Из Книги II