Мачты домов поэтажно скрываются в море
сине-зеленом как патина бронзовых ликов.
В мачтах домов кто-то выел квадратные поры
– черные метки отживших и радость и лихо.
Доски рассыпались веером, ложью – прави’ло,
в парусе ветер исчез вместе с воздухом лета.
Сброду на судне, увы, и не до’стало силы
стать капитаном, изгнав из души кибернета.
Вырванным глазом скатилось светило по краю
палубы мертвого города мертвого мира.
Солнце скатилось, царапая дно, оставляя
звездные раны и черные космоса дыры.
Кто-то ушел? Ну и что, все когда-то уходят.
Все, кому было и слишком и скоро и мало.
Тысячи лет нам не сделали лучшей погоды,
тысяча дней не дала к уравнению данных.
Пусто. Забыто, затерто, затеряно, смыто
валом десятым. Грехи, роковые ошибки,
детские чепчики, взрослые книги, улыбки.
Это не страшно почти – быть собою убитым.