Раздался выстрел. Упало тяжелое, мягкое тело.
-Он готов. Теперь будет порядок... или анархия, да всё равно...
-Точно Вы его...того?
Человек с обрезом в руках и в черном длинном пальто, развернулся и ткнув в живот товарища, еще не остывшим дулом бывшего ружья, нажал на крючок. Упало снова, что то, не сказать что тяжелое, но мерзкое.
Уже неделю Царь не выходил из запоя, он только пил да разлагал общественность. Своим поведением, оправдывая хаос, он заслужил репутацию бесполезного человека, да плюс жадного до власти.
К власти хотели все.
И хотят, это не плохо... Только ответственность представляется выше, чем они думают...и ломаются.
* * *
Бежал шакал,
Устал, но гнали...
И всё шагал,
Куда не звали.
Зачем же люди
Выбирали...
Чтоб гнали пса,
Иль убивали?
Но весь вопрос,
В саморекламе.
Успешных звезд,
В агит-бригаде.
Зачем идешь?
Ведь Вас не ждали.
Народ на нож,
Крути педали...
А коль сказал,
То делай тут же.
И чтобы сразу
Было лучше.
Бежит шакал,
И где то пуля,
скользит, на шаг. Убит догоняющий, вот дура...