* * *
В тёмном небе звёзды светят
сотни тысяч даже лет.
Над домами дует ветер,
за столом сидит поэт.
Вечер стрёмный не являет
ни кометы, ни луны.
Вдалеке собака лает,
портит честным людям сны.
Честным людям спать охота,
а бездельнику стихи
подавай с пол-оборота,
даже если уж плохи
у него мозги с получки.
Он, бездельник, хочет знать,
времена ли будут лучше,
или время замерзать.
Замерзать душой и телом,
уходить в анабиоз,
раз стихи его – безделка,
он не во время пророс
на окраине района
от котельной в двух шагах,
раз уж он законы Ома
не рождает в головах.
Значит он и есть бездельник,
честным людям – не родня.
Значит зря уже неделю
колокольчики звенят
в голове его чудесной
поздно ночью в три часа.
Значит быть ему безвестным,
нелюбимым за глаза.
Вечер стрёмный хладом дышит,
даже пёс решил уснуть.
А бездельник что-то пишет
и надеется. Чуть-чуть.
24 апрель 2009 / 31 октября 2023