Плащ чёрный, белый воротник.
Парижской моды тонкое пространство.
Откуда, ласточка, в тебе холодный шик
Салонов светских в глине постоянства?
Послушай, милая, зачем рассвет
Ты по вечернему торгуешь
И столько долгих дней и лет
Узор невидимый на видимом рисуешь?
Где научилась ты, бессонница небес,
Срываться с крыши парой фрачной?
А как же луг? Река? Прохладный лес?
Полёта нити музыкой прозрачной?
Но нет, молчи. Не стоит отвечать
Тому, кто музыки не внемлет,
По нотам мир не смеет прочитать,
Пол жизни спит, а половину – дремлет