БУ БЕРГМАН
(1869-1967)
КАРТИНЫ СТОКГОЛЬМА
Не в честь тебя ль слагались руны
во дни кровавой старины?
Но порваны на лирах струны,
и вряд ли отзвуки слышны.
Стокгольм, опять твой ветер мчится,
к чужбине облака гоня,
но северных идиллий птица
мертва для нынешнего дня.
Ты сотни воплощений знаешь,
меняешь возрасты шутя:
под Новый год в подушках таешь,
весной смеешься, как дитя.
Мечтателям, друзьям искусства,
входящим в улицы твои,
ты отдал столько сил и чувства,
что ныне спишь как в забытьи.
Гляжу, как небо голубое
июни красит в темный цвет.
Стокгольм, он был рожден тобою,
тот незабвенный день побед,
когда надменный и прекрасный
вернулся Ваза в свой дворец,
године голода ужасной
и горю положив конец.
То вдруг ты мрачен нестерпимо,
и ночь – подобием столба
густого пушечного дыма –
и то не Карла ли судьба?
Как серый батальон, туманы
отходят вспять, в родимый дом,
и лампочка в поземке пьяной
бивачным видится костром.
Но мы тебя сильней любили
за твой сентябрьский аромат:
театр в густавианском стиле,
зал Оперы и маскарад,
где представлялись пасторали
и бился пульс, как менуэт,
где в бархате кулис играли
то фейерверк, то лунный свет...
В безвременье мечтатель бродит
и видит очертанья дней,
и жизнь, живую жизнь находит
в безжизненной игре теней.
Но день зовет. Качайся, руна,
теперешнему ветру в лад.
На древних лирах рвутся струны.
Так надо. Курс в сегодня взят.
(С шведского)