Умри и сразу - знаменитый.
Богатый, на худой конец.
Ну а пока, нуждой забитый,
Никем не признанный творец,
Живешь в своем, особом мире.
Тот мир - безбрежный океан.
Стихи, как кораблей флотилии,
Несутся по твоей души волнам.
И - разбиваются о скалы...
Проблем житейских, бытовых.
Несешь стихи во все журналы,
Но не хотят печатать их.
Свечи огарок на столе,
Краюха хлеба, чай остывший.
Подумать страшно о зиме.
Есть, правда, печь. Ну а топить чем?
Магазин писчебумажный...
Кредитор серьезный он.
Все грозится, что однажды,
Выставит поэта вон.
Но вновь приходит вдохновенье.
Куда-то, как всегда, спеша.
И родилось стихотворенье.
Чуть-чуть оттаяла душа.
Глядишь в окно на старый город.
Жизнь чередом своим идет.
Тебе, поэт, уже за сорок.
И счастье может где-то ждет.
Кот потянулся, замурлыкал,
Запрыгнул на твое плечо.
И на лице твоем улыбка,
Кровь заиграла горячо.
И вновь берешь ты лист бумаги.
Он, в этот миг, - ближайший друг.
И вот таких мгновений ради,
Невзгоды стерпишь и нужду.
Живи! Твори! И в этом - счастье.
Судьба балУет иногда.
Жизнь не проходит в одночасье.
Еще взойдет ТВОЯ ЗВЕЗДА!