Пылится, скучает твой пулитцер
в сердце, между страниц.
Всё цедишь через Кустурицу
тобою проигранный блиц
И как тебе спится - курится
среди нидерландовых лиц
моя ты, мокрая курица,
без кресла, шерсти и спиц.
А я выхожу на улицу
под моросящее счастье
А я нахожусь не здесь,
найдусь - принесу тебе плащ
и ты будешь весело жмуриться
из своих фиолетовых чащ
моя одинокая умница -
бриллиантовая весть.
Скучает, пылится твой пулитцер
- такая вот странная жесть.