На чердаке моей души пылятся крылья,
Я так давно их с кровью оторвал,
Забрызганы, запачканы и пылью
Покрыты словно пеплом.
Я не знал,
Когда летал и многих звал с собою,
Что буду я мишенью для зевак,
Что за любовь невежды платят болью,
И грязью бросить в спину норовят…
Что в чистом небе не с кем поделится
Мне будет тем, что знаю и могу,
И что порой захочется разбиться,
От одиночества в том замкнутом кругу.
И я смирился…От боли стиснув зубы
Своей рукой лишил себя судьбы,
Я стал как все – сидящий в земле клубень,
И сразу стал своим среди толпы.
Я научился говорить о пошлом,
Смеяться там, где вовсе не смешно,
Мне и сейчас бывает очень сложно
Смотреть на дерево и видеть лишь бревно.
Я привыкаю быть своею тенью,
Лишь иногда ночами сниться сон:
Полет свободный…а затем паденье
И я хочу, чтоб вечно длился он.
Я редко достаю помятый сверток,
Рукой по перьям тихо провожу
И чувствую, что все еще не мертвый...
Кладу обратно. Быстро ухожу.