***

Так странно, открываешь – белый лист,
Нетронутый, пречистый, как архангел.
А он всего лишь часть пустых частиц,
Которые я пошло замараю.

Испачкаю мыслишками любви,
Измажу кровью ручки-одноразки.
А он не спросит о судьбе, он промолчит -
Ему равны и дневники, и сказки.

И я пишу предсмертное письмо
На белом бархате столь девственных страниц…
И что мне делать с испаганеным листом?
Скажите, в чем же суть и смысл?

А смысла нет, и не было его.
Зачем писать, что не исполнить никогда?
Мой бедный друг, я знаю, стерпит все.
Вся его жизнь – лишь росчерки пера.