Алле Гинзбург
Вопросы, вопросы - не сыщешь ответы.
Промчалась весна, быстро кончилось лето.
Уж осень плаксиво скучает в аллеях...
А я, как всегда, ни о чем не жалею.
Я все принимаю легко, на улыбке.
Ну, кто так печально играет на скрипке?
Ведь я приглашала трубу с барабаном.
Но им уже поздно, а мне еще рано.
Не знаю, как долго, но здесь я побуду.
Хорошее вспомню. Плохое забуду.
Решу все задачи. Раскрою секреты.
И, может, найду на вопросы ответы.
Мне выпало все: и снега, и туманы,
и солнце, и звезды, и дальние страны,
ненужные встречи и разные люди...
Аллегро без ларго. Любовь без прелюдий.
И жизнь не как жизнь, а как грустная сага....
И столько стихов, сколько стерпит бумага.
Не сыщешь ответов – вопросы, вопросы...
Хоть кончилось лето – все ж кружатся осы.
* * *
Кому-то сплин и вечный дождь,
А мне – сверкающий капкан.
В казино бывший гордый вождь
воды подносит мне стакан.
И шум. И запах сигарет.
А денег! - трудно сосчитать.
Крик рикш и мерный стук карет...
Одно желание – играть!!!
Играть, забыться, вновь играть.
И ненавидеть всех вокруг.
Не есть, не пить и не гулять,
не разрывать порочный круг.
Недельный сон. Поездка в рай,
А после, силы поднабрав,
назад. В трехкомнатный «сарай»
скулить и пить чаёк из трав.
И чувствовать себя легко,
блюсти диету, ночью спать,
и снова дуть на молоко...
И, Боже правый, - не играть.
* * *
Уезжаю завтра отдыхать.
Так устала – и не объяснить.
Все в порядке: есть, что есть и пить,
Но нет сил ни бодрствовать, ни спать.
Постараюсь утром раньше встать.
«Червячка» в дорогу заморить.
Мужу чай фруктовый заварить.
Кофе выпить – за рулем не спать.
Неужели, правда – отдыхать?
На своей машине поутру.
Душу от печалей ототру...
И сначала все начну опять.
Отдыхать уеду дней на пять.
Нервы расплету в прямую нить.
Стану взглядом ближнего манить.
Хоть давно со мной “ни дать, ни взять”.
И никто не станет нас искать.
Лишь друг другу мы еще нужны.
Будут вновь слова твои нежны.
Я опять начну стихи писать.
Уезжаю завтра отдыхать.
Боже! Дай мне счастье утром встать.
* * *
Я жизнь свою листаю по страницам.
Проходят дни, и легкой вереницей
несутся ночи, радостью звеня...
Увы, довольно часто без меня.
Читать мне эту книгу интересно.
В ней много остроты, совсем не пресно.
Я за просмотр так дорого плачу.
Хоть рулевое колесо верчу.
Почти до середины долистала.
Не заскучала, вовсе не устала.
И не пытаюсь прочитать скорей.
Еще так много запертых дверей...
Вперед, назад, куда подуют ветры.
Отсчитываю мили, километры.
То русская, то «аглицкая» речь.
И не стряхнуть проблем охапку с плеч.
Все вроде так, но вот смеюсь я редко.
Есть вольная, но на запорах клетка.
Хоть треплет сильный ветер по щеке.
Нет омутов давно в моей реке.
И нет любви. Все тихо, умно, гладко.
Но отчего так горько, а не сладко?
Не жизнь, а так – сценарий для кино.
А режиссер известен всем давно.