А и белые рубИща с узорочьями чуднЫми,
Да высокие кострища искры сыплют на народ.
На Иван Купала днище Русь лобзается доныне,
Да река, с венками тыщей, затевает хоровод.
А повенчанная с небом, да надеждою влекОма,
Вечным зовом спеленАта, непонятная себе,
Не единым сЫта хлебом и чужая даже дома
И ни в чём не виновата, непокорная судьбе.
А огни в глазах девИчьих жгут калёными лучами,
Древних идолов язычных древолобых бередят.
Златовласия отличья над упругими грудЯми,
Как хранители обычьев, над кострищами летят.
Берендеева сторонка полнит негой ночь срамную
И росу, мешая с потом, стелет ложе на траве.
Убаюкает под утро юность чистую, босую
И разбудит в ясный полдень с лёгким шумом в голове...