Отпело, отцвело и стихло лето,
С небес унылых моросит печаль.
Огнем охряных листьев не согрета,
Звенит осиротелость, как хрусталь.
И скоро, утопая в грязной жиже,
Замкнет перерождений круг трава:
Теряя сок и пригибаясь ниже,
Для новой жизни становясь мертва.
Под мерный стук дарящих влагу капель
Движение закончит в ветках сок,
А крики белых горделивых цапель
Заменит снегириный голосок.
Но всё здесь верит в новое рожденье,
В восстание из пепла красоты,
В весну, что дарит миру воскрешенье...
А нынче – дождь и голые кусты.