В ажурном целлофановом пакете,
Мёрзнут акварели лепестки.
Букет в остывшей карете,
Таит на дамские руки.
Лепестки из тех акварелий,
Не так уж мрачны и темны.
А девушка в той самой карете,
Была красивее белой луны.
Но боль разлуки растаптала,
Все нежные акварели лепестки.
По снегу их вьюга разбросала,
Но в боли не виноваты цветы.