Двенадцать. Час. Взлетел последний Боинг.
Сегодня – пятница. А завтра – воскресенье.
Уборщик. Дипломат. Дитя и бонна.
Испанцы, ждущие свой рейс в Сиену.
Но в целом - пусто, тихо. И небрежно
Стекает тишина по грязным стёклам.
Как будто нож секундной стрелки режет
Окна.
Моргает свет, как тот умалишённый,
Что улетел недавно первым классом.
Он был глухой. Носил в кармане сонник.
А родом был как будто бы из Глазго.
Он повторял, шептал одно и то же:
Как будто бы всё тщетно, всё – труба.
Он говорил без пауз, не итожа,
Как отрубал.
Листаю том "Легенды о Потопе".
Кто знал, что будет так, как в этих мифах?
Британия... Ещё чуть-чуть, Европа
Окажется угодьями для рифов.
Кто знал... Кто знали - те почили в бозе,
Сошли с ума - "ушли на дно", по сути...
Вдали опять рыдают тепловозы.
Вода прибудет только через сутки.