Много есть чудес на свете —
всюду, всюду чудеса…
Вот, к примеру, бродят йети
волосатые в лесах.
Эти йети, словно дети:
каждый третий — идиот,
и рубают эти йети
всё, что в руки попадёт.
Им брошюрку о диете
подарил бы Роспросвет,
ведь совсем не знают йети,
что — полезное, что — нет.
И выходят на рассвете
на охоту босиком,
и крадутся тихо йети
за случайным грибником.
Налетят, слегка придушат,
с голодухи входят в раж,
разрывают жадно тушу
на кусочки и на фарш.
И жуют, жуют без соли
с потрохами и говном,
а потом орут от боли —
пучит… то-то и оно!
Нет бы, сделать по котлете,
нет бы, супчика сварить —
не болели б эти йети,
тут и неча говорить.
Ну а щас лежат, страдают,
рвут на жопе волоса —
так-то вот и исчезают
на планете чудеса.
Мы ж в ответ на страсти эти
жрём мясное ассорти —
мы ж не ёбнуты, как йети.
Знанье — сила, мать ети!