Cтирая пыль с рабочего стола,
смахнул стихи, не глядя, я в корзину.
Меня поэтом осень не звала,
холодным ветром обдувая в спину.
Не для меня насыпала листву
ковром узорчатым, и старая дорога
не приведёт её туда, где я живу,
гдё я её встречал бы у порога.
Всё холода и моросящий дождь.
Унылый дом. В углах размыты тени.
Из года в год одно и то же ждёшь,
но не находишь больше вдохновенья...