Опять поэты ищут прелесть
В том, что творится за окном.
Их привлекает листьев шелест,
И ветра свист, и туч разлом.
И в лужах видят только небо.
Ласкают пальцами туман.
Не понимая - катит в небыль,
В ней позолоченный обман.
Что до меня, я не прельщаюсь
На ржавой осени блесну.
Я засыпаю, замираю...
Меня ловите на весну.