Слова, как пудовые гири
Ложатся в сухую тетрадь.
И как в затухающем мире
Лиричность живую искать?
Зачем не насытиться прозой
Угрюмой, тяжёлой, литой?
Нет, тянет к заоблачным грёзам
И к рифме, в поту трудовой.
Вот только певуче не льётся
Нектаром поэзия с уст,
Осадок с него достаётся –
Киселеподобен и густ,
И тот – не итог вдохновенья,
Не мысли шальной результат.
Ударю я в грудь без стесненья –
Чистейшей воды плагиат.
Играй на серебряной лире,
О, муза! Мне не услыхать…
Слова, как пудовые гири
Ложатся в сухую тетрадь…