она с утра заварит кофе, выгладит свою мини-юбку, накрасит ресницы.
она мечтает давно об обычной любви, ей уже не нужны принцы.
она идёт по городу и сердце, ну, как-то не так, как обычно, стучится...
а стылое небо плачет, оно-то знает, сегодня, увы, ничего не случится.
и ей сломать бы каблук или просто проехать свою остановку,
чтоб как-то отвлечь судьбу, в это время синицу поймав на уловку,
чтоб ждал, ну хоть кто-то, чтоб пульс как при стометровке,
и если коснуться руки, можно б было краснеть, сделав вид, что неловко,
и быть занятой на вечер, хоть чуть-чуть, хоть на самую малость,
чтоб дальше идти вдоль улиц, чтоб внутри ничего не сломалось,
чтоб улыбка светилась в глазах, даже если на плечи – усталость...
и она идёт по городу, ловит чужой взгляд, и сердце как будто сжалось...
но стылое небо плачет, оно-то знает, что ей показалось.