Дым костра улетает ввысь.
Чья – то обувь на палках сохнет.
Мошкары надоедливый звон
(Ну когда ж она вся передохнет!)
Завтра снова уйдём в рассвет.
От усталости ноют ноги.
Только счастья иного нет,
Чем нехоженые дороги,
Водопадов прозрачных шум,
Тайны древних седых туманов,
Красота таёжных озёр...
Без звонков, суеты, обманов...
июль 2009 г.