Так что такое наша жизнь?
Раскроете большую книгу,
Где каждый день, где каждый час
Имеет свой особый цвет.
Они сложились в витражи,
Видны подробно сверху, снизу...
Нельзя о чем-то не жалеть,
Хоть и жалеть причины нет.
И вдруг - доброжелатель Ваш,
Он же коварный искуситель,
Что вечно трется возле Вас
Привычно с левой стороны,
Вам сунет в руки карандаш,
Мол, что хотите - зачеркните.
И все изменится тотчас...
И Вы решимости полны.
Вот уже вычеркнуты дни,
Окрашенные в цвет обиды,
Дни, зачерненные бедой
И чувством собственной вины...
Как раны старые они,
Не зажиты и не забыты.
Нет-нет, кольнут тупой иглой...
Неужто Вам они нужны?
Дни бесполезной беготни,
Что ничего не изменили,
Когда с закушенной губой
В пустой и мелочной борьбе...
И следом вычеркнуты дни,
Когда себя Вы не любили,
Когда Вы не были собой,
Когда Вы были не в себе.
Когда в судью Вы облеклись -
Невольно или слишком вольно,
Суждений спешных череда
Лепила приговоры всем,
Когда от резких Ваших слов
Кому-то было очень больно -
И эти дни в огонь стыда!
Пусть там и сгинут насовсем!
Когда потом судили Вас,
Когда летели камни градом,
И каждый был вполне весом,
И каждый был направлен в цель.
И ни единой пары глаз
Сочувствующих где-то рядом...
И эти дни, как страшный сон
Без пробуждения в конце.
И все-таки, в какой-то миг
Доброжелательскую руку
С протянутым карандашом
Достанет силы оттолкнуть.
То образ в голове возник,
Как по тускнеющему кругу,
Что до конца не завершен,
Разящий меч творит свой путь.
Вот замахнется, упадет,
Вот разлетаются осколки,
И в брызгах темного стекла
Бледнеет светлый силуэт...
Да, карандаш все зачеркнет:
Тычки, упреки, кривотолки...
Но радость где? Куда стекла?
Она ж была. Была и нет.
Нет, это Вам не черновик,
И вымарать нельзя ни строчки.
Здесь каждый выкинутый день
Потянет за собой года...
Зачем-то нужен каждый миг -
Все до последнего листочка!
Любая мелочь, дребедень
Имеет ценность иногда.
И потому, едва раскрыв
Свою потрепанную книгу,
Пусть и покажется: узор
Весьма уныл и мрачноват,
Тому, кто слева мельтешит,
Заранее готовьте фигу.
Иначе лишь мелькнет топор
И вихрем щепки полетят.