Под звуки и мерцанье листопада,
По улице темнеющей иду,
И снова я самой себе не рада,
В который раз пошла на поводу...
Что проку - кулаками после драки,
Что проку в этой сумрачной ходьбе,
Как часто мы, как добрые собаки,
Надеемся и верим не себе...
А листопад тем временем хлопочет,
Над улицей, без края и конца,
И что-то непонятное бормочет,
Вздыхает и касается лица,
И, улица, дрожащая от ветра,
Лежащая среди домов-камней,
Идущая дорогою из детства,
Вдруг озарилась сотнями огней,
И, светлой, припадая к изголовью,
Или к подножию, к подножию - верней,
Люблю я осень первою любовью,
И поздней тоже... позднею - сильней.