Когда наскучит времени бег и топот сапог,
Ты вспоми детский портрет у себя на стене:
Маленький мальчик спешил играть, но был захвачен врасплох
Фотографом-папой, любившего сына и ремесло.
И с той поры прошло уже, кажется, тысячи лет.
Твои портреты расклеены по паспортам.
И разные годы сложились в один скупой силуэт,
В котором всё отвечает своим привычным местам.
Вот бровь, что когда-то лукаво ползла чуточку вверх
В минуту смятения - вдруг кто заметит варения пустую банку!
Но вот уже слюной размоченный порох надежд
Едва ли вспыхнет, когда глаза встретят прекрасную гражданку!
Вот взгляд, какой нужен, чтобы смотреть
Картинкой в лица охраны границ насиженных мест.
И как ни крути все вехи пути сплетаются в сеть,
В которой жить и метаться, боясь пропустить благовест.
Твоё путешествие только сон плюс день, когда клонит ко сну.
И радость любая пройдёт по краю, сознания не всколыхнув.
Как будто всё ждёшь начала, а дело ближе к концу:
"Вот-вот оно!.." - и с этой мыслью снова заснув...