Это, как шарф, который невовремя
Слетает с шеи.
Как разговоры о пустом, но звучащие
Ярко.
Это голос, что в тишине пробивается
Вместе со стрекотанием цикад,
И волна, омывающая песок,
Каждое утро.
Это друг, милый добрый, но до боли
Привычный друг.
Это театр, где актеры приносят
Чувства в жертву.
И немой эскиз, написанный,
Кем-то на чердаке.
И чердак, хранящий тайны
Средневоковья.
Это ропот толпы, не понимающей
Музыки ветра.
И музыка, что бьет по сердцам
До журавлиного воя.
И сердце, бьющееся в чужой груди,
Но яростно жарко.
Как те отблески фонарей, что заставляют
Блуждать прохожих.
Это запах фиалки, затоптанной солдатами
На параде.
Волос упавший с головы, той единственной
И прекрасной.
Движение солнца, на теле погибшего
Ночью ребенка.
И дрожь ресниц, после бокала шампанского
Утром.
Это вечер, теплый вечер, встреченный
Под мостами.
И тихий кашель, под пледом
В кресле-качалке
Это шторы, занавешенные ради уюта
В доме.
И смятение, когда стоишь у окна,
В дождь.
Это взгляд собаки, живущей
В подвале церкви.
И Бережный взмах крыла,
Нерожденного бога.
И как молния, бьющая в одинокое
Дерево.
Это свобода, дарованная не нам
И не нами.
Любовь к прекрасной, но чужой
Женщине.
Возглас, который несется над крышами
Города.
И тихий, последний вздох умирающего
Ребенка