Любовь живет три года.
Вот так.
Все просто.
Предсказуемо, как погода.
От купели и
до погоста.
Хочешь - кричи. Хочешь - дерись.
Если, конечно, сможешь.
А лучше - тихо утрись,
все равно ни с кого не спросишь.
Или
напряжешь все силы,
до треска костей и рвущейся кожи,
вытянешь все жилы,
чтобы съездить Богу прямо по роже?
А?
А и дотянешься -
что с того?
Забудешь однажды, не оглянешься -
и... того...
И как ни кипит в тебе кровь,
три года живет любовь.
Три года.
Предсказуемо, как погода.
01.10.2009