Прощай же — свистела стрела настигая ее,
устанешь, спешащая мысь!
Но хочется верить в магический смысл
явлений, и жизни магический смысл,
И что этот рыженький ручеек,
Не превращенье орла и решки,
а флейты умолкнувшей звук.
Зову ее белкой, даю ей орешки,
Лапки касаются рук,
И не упали еще,
когда-то сбитые листья.