*
И только тем, кого мы не увидим,
Мы не решаемся сказать «прощай!»…
Эдуард Бабаев
Тает снег – и остра наша кровь.
Будет вечер нездешней красы.
А в стране постоялых дворов
Так же воют голодные псы.
Продолжается начатый год
В старом ритме, стопа за стопой,
С грустной думой о тех, кто уйдет,
Бросясь в бой с карабахской толпой.
Но исчёркано время пером
И застроено насмерть, как Рим.
Может, в пушкинской строчке умрем,
На картине Брюллова сгорим.
Но тебе еще рано, поэт,
Не сорвется с горы фаэтон,
По стихам твоим знаю, что нет.
Приходящих на землю времен
Не хозяин, не собственник – нет,
Но властитель – ведь все-таки да! –
Просто так не уходит поэт,
Он обмолвится строчкой всегда.
И в стране постоялых дворов
Будет мирящий недругов май.
Тает снег. И остра наша кровь.
И надежда есть в слове «прощай».
1992
Сегодня, 30 июля, исполнилось 90 лет со дня рождения Эдурда Григорьевича Бабаева, у которого я защищала диплом на журфаке, с которым потом мы обменивались стихами и письмами. В одном из его писем (из больницы) он
вспомнил в связи со своим состоянием и мартовской погодой слова А.И.Герцена:
"Снег испаряется, кровь остра". И сегодня в "Российской газете" появилась статья Дмитрия Шеварова "Мальчик с фанерным чемоданом" о том, как школьник Бабаев спасал архив Мандельштама.