Приветствую тебя, о мудрый всадник.
Приветствую твое опроверженье смерти.
Ты виноградарь, мир сей - виноградник,
я скромный соловей на жерди.
Нельзя менять маршруты ежедневно.
Как будто равнодушно сменишь женщин,
с которыми исчерпал наслажденье,
и вкус которых в мозге смешан.
Без смысла отравлять себя при жизни
предчувствием конечности и тлена,
а после смерти не бывает мыслей -
ты прав, и память мертвячины бренна.
Мне боязно совсем сходить под землю,
меня страшит давно боль перехода.
Мне страшно осознать: щелчок - и нету.
Ах да, посмертно - не моя забота.
Признайся, ограничен мир лишь нами
и распадется, если нас не станет.
Зачем мне говорить с соседними мирами,
когда они, как в пыль растертый камень.
Зачем смотреть на разоренный город,
зачем мне плыть к краям дикарским,
зачем нести с трибуны слово,
когда сотрет все смерть по-царски.
Неплохо, да, о благостности нищих
писать, засев в верхушке Рима,
и возвещать всем о духовной пище,
решать, что будет, есть и было.