Во мне почему-то внезапно закончились колкости.
Бесславно ржавею под мокрым дождём.
Послеосенье.
И больше, увы, ничего в этот вечер не хочется,
И я, испугавшись сей мысли, куда-то бегу.
Поплакать бы дома. Но я - идиотка - на улице.
Смотрю на прохожих - и в слёзы. И небо беснуется.
А я - не рисуюсь. Мне больно. Хотя... Это к лучшему.
Присутствие боли, наверное, значит, что я ещё есть.
Лечу по нейронам от правой ступни к позвоночнику,
Впадаю в себя же - почти как река после выхода
Из берега. Сжавшись в привычность, сутулюсь от холода
И больше не плачу - боюсь, что себя затоплю.
А дождь всё сильнее. Картечью по пальцам. Приехали.
А завтра - простуда. Расслабленность. Мята. И кашель на выдохе.
И кашель на вдохе. Молчание, видимо, золото.
В такие дожди лучше просто курить и молчать.
А жизнь - подождёт. Всё равно, говорят, всё закончится,
И это - бесспорно, закончится. Я позлорадствую.
Почувствую между лопатками чуть издевательский,
Но даже приятный озноб...
А ведь мне ещё жить.
02.09.2009