ПОЭТЫ РОДИНЫ МОЕЙ
Высоко небо надо мной - бездонно синий цвет.
Скажите мне, о небеса, кто истинный поэт?
Смеется ветер-весельчак, веселый без вина:
«В их душах ветреность моя, и неба – глубина!»
Растут ромашки на ветру. Скажите мне ответ,
Скажите мне, цветы полей, кто истинный поэт?
Лепечут мило лепестки в объятьях сорной тьмы:
«Поэт – загадочный цветок, поэт – он прост, как мы».
Среди раскидистых ветвей струится божий свет.
Скажите мне, о дерева, кто истинный поэт?
Мне шепчет юная ольха, бормочет старый клен:
«Поэтом может быть лишь тот, кто в родину влюблен!»
Я плачу, думая о вас, лежащих во гробах,
Поэты Родины моей! Обрел покой ваш прах.
Вы уходили в мир иной всегда во цвете лет.
Жесток и горек русский спор, кто истинный поэт!